Il y a un peu plus de sept ans, une nuit, je rêve que l’homme de ma vie du moment et moi, on se marie. C’est curieux, parce que le mariage, c’est le genre de bêtise qu’on ne doit faire qu’une
seule fois dans sa vie. Du moins c’est ce que je répète à qui veut l’entendre depuis que j’ai divorcé du père de mes enfants. Et mon demi n’est pas fan non plus, une précédente expérience l’ayant
échaudé.
Je lui en parle quand même, en rigolant, le jour même, alors qu’on se promène en ville. On est à ce moment là en train de franchir un pont, on s’accoude à la balustrade, il me regarde, l’œil pétillant, et me répond : chiche ! Deux mois et demi plus tard, on passait devant monsieur le maire. C’était le trente décembre 2000. Belle façon de terminer le siècle, non ?
Depuis, j’évite de lui raconter mes rêves les plus fous, on ne sait jamais, il serait capable de les réaliser…
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